Delices de Papier

Un peu de soupe et de rock

2009-02-17T13:12:00.000-08:00

J'aime pas la soupe/Mange la quand même/Elle
est bouillante/Souffle dessus/Y a pas de sel/Pour
nous non plus/ça m'fait vomir/ ça t'f'ra grandir...

Ya trop de poivre/ça rend poli/Y a pas de croutons/
T'as des goûts de luxe/Y a pas de cuiller/ il y a tes
doigts/Y a pas d'assiètte/Lèche la par terre...

Y a pas de cuiller/ il y a tes doigts/Y a pas d'as-
siètte/Lèche la par terre/Mais y a pas d'soupe/
Rien n'est parfait/Mais y a pas d'soupe/Lèche la
poussière...

J'aime pas la soupe/Mange la quand même/J'aim
pas la soupe/Mang' la quand même/J'aim' pas
la soupe/Mang' la quand même/J'aim' pas la sou-
pe/Mange l' quand même...

J'aim' pas la soup'/J'aim' pas la soup'/J'aim' pas
la soup'/J'aim' pas la soup'/J'aim' pas la soup'/
J'aim' pas la soup'/J'aim' pas la soup'/J'aim' pas
TA soupe.

Berurier Noir

La cuisson du pain

2009-02-06T13:04:00.000-08:00

Cuisson du pain

Les servantes faisaient le pain pour les dimanches,
Avec le meilleur lait, avec le meilleur grain,
Le front courbé, le coude en pointe hors des manches,
La sueur les mouillant et coulant au pétrin.

Leurs mains, leurs doigts, leur corps entier fumait de hâte,
Leur gorge remuait dans les corsages pleins.
Leurs deux doigts monstrueux pataugeaient dans la pâte
Et la moulaient en ronds comme la chair des seins.

Le bois brûlé se fendillait en braises rouges
Et deux par deux, du bout d’une planche, les gouges
Dans le ventre des fours engouffraient les pains mous.

Et les flammes, par les gueules s’ouvrant passage,
Comme une meute énorme et chaude de chiens roux,
Sautaient en rugissant leur mordre le visage.

Auteur : Emile Verhaeren (1855-1916)

Jeanne était au pain sec (Hugo)

2009-01-22T14:04:00.000-08:00

Jeanne était au pain sec dans le cabinet noir,
Pour un crime quelconque, et, manquant au devoir,
J'allai voir la proscrite en pleine forfaiture,
Et lui glissai dans l'ombre un pot de confiture
Contraire aux lois. Tous ceux sur qui, dans ma cité,
Repose le salut de la société,
S'indignèrent, et Jeanne a dit d'une voix douce :
- Je ne toucherai plus mon nez avec mon pouce ;
Je ne me ferai plus griffer par le minet.
Mais on s'est récrié : - Cette enfant vous connaît ;
Elle sait à quel point vous êtes faible et lâche.
Elle vous voit toujours rire quand on se fâche.
Pas de gouvernement possible. À chaque instant
L'ordre est troublé par vous ; le pouvoir se détend ;
Plus de règle. L'enfant n'a plus rien qui l'arrête.
Vous démolissez tout. - Et j'ai baissé la tête,
Et j'ai dit : - Je n'ai rien à répondre à cela,
J'ai tort. Oui, c'est avec ces indulgences-là
Qu'on a toujours conduit les peuples à leur perte.
Qu'on me mette au pain sec. - Vous le méritez, certe,
On vous y mettra. - Jeanne alors, dans son coin noir,
M'a dit tout bas, levant ses yeux si beaux à voir,
Pleins de l'autorité des douces créatures :
- Eh bien, moi, je t'irai porter des confitures.

Hugo. L'art d'être Grand-Père

La soupe et les nuages (Baudelaire)

2009-01-22T14:00:00.000-08:00

La Soupe et les nuages

Ma petite folle bien-aimée me donnait à dîner, et par la fenêtre ouverte de la salle à manger je contemplais les mouvantes architectures que Dieu fait avec les vapeurs, les merveilleuses constructions de l'impalpable. Et je me disais, à travers ma contemplation: "- Toutes ces fantasmagories sont presque aussi belles que les yeux de ma belle bien-aimée, la petite folle monstrueuse aux yeux verts."

Et tout à coup je reçus un violent coup de poing dans le dos, et j'entendis une voix rauque et charmante, une voix hystérique et comme enrouée par l'eau-de-vie, la voix de ma chère petite bien-aimée, qui disait: "- Allez-vous bientôt manger votre soupe, s...b... de marchand de nuages?"

Charles Baudelaire (1821- 1867)

Rock Lobster

2008-01-26T05:17:00.000-08:00

Anne de Dentelles d'Encre nous propose aujourd'hui un extrait de The Chinese Lobster. Merci également pour la traduction :)

Un professeur de littérature est accusé de harcèlement sexuel à l'encontre de l'une de ses étudiantes. Comme cela se passe dans le département des Women Studies, dont la chef est une femme, c'est encore plus délicat! L'accusé espère que son goût pour la gastonomie jouera en sa faveur... Voici comment il se défend de ces accusations:

"Well then. If you have seen her you know that I can have made no such - no such advances as she describes. Her skin is like a potato and her body is like a decaying potato, in all that great bundle of smocks and vests and knitwear and penitential hangings. Have you seen her legs and arms, Dr Himmelblau? They are bandaged like mummies, they are all swollen with strappings and strings and then they are contained in nasty black greaves and gauntlets of plastic with buckles."

["Disons que si vous l'avez déjà vue vous savez qu'il est impossible que je lui aie fait de telles - de telles avances. Elle a la peau d'une pomme de terre; tout son corps est comme une pomme de terre pourrie, sous toutes ces couches de smocks et de maillots et de tricots et autres horipeaux. Avez-vous vu ses jambes et ses bras, Mme Himmelblau? Ils sont enveloppés dans des bandelettes qui évoquent celles des momies, tout gonflés à force d'être ligaturés et carapaçonnés dans des protège-tibias et des gantelets de plastique fermés de boucles."]

Pour s'assurer les faveurs de sa chef de département, le Professeur Himmelblau, il l'invite au restaurant, scène qui donne lieu à une conversation plus appétissante:

" 'I shall ask you to be my guide through the plethora of the menu. I do not think I can face Fried Crispy Bowels, however much, in principle, I believe in venturing into the unknown. Are you partial to steamed oysters with ginger-spring onions? So intense, so light a flavour-'
'I have never had them-'
'Please try. They bear no relation to cold oysters, whatever you think of those. Which of the duck dishes do you think is the most succulent...?'
They chat agreeably, composing a meal with elegant variations, a little hot flame of chili here, a ghostly fragrant sweetness of lychee there, the slaty tang of black beans, the elemental earthy crispness of bean sprouts."

['Je vais vous demander de bien vouloir me guider dans ce menu pléthorique. Je ne pense pas être capable de prendre la Panse de porc croustillante, bien que, en principe, j'aime à m'aventurer dans l'inconnu.
- Aimez-vous les huitres aux pousses de gingembre à la vapeur? Un goût si intense et pourtant si léger-
- Je n'ai jamais goûté-
- Je vous en prie, essayez. Cela n'a rien à voir avec les huitres froides, quoi qu'on pense de ces dernières. Lequel de ces plats de canard vous semble le plus succulent...?'
Ils discutèrent agréablement, composant un repas fait d'élégantes variations, une langue de flamme épicée de piment ici, un arôme fantomatique de lychee sucré là, la pointe d'ardoise des haricots noirs, la croustillante pointe d'humus des germes de soja."]

A. S. Byatt, 'The Chinese Lobster'.

L'oeuvre de Zola

2007-11-30T08:36:00.000-08:00

Zola de nouveau avec un déjeûner à la campagne dans l'Oeuvre

"On déjeûna dans la cuisine, un déjeûner extraordinaire, une friture de goujons après les oeufs à la coque, puis le bouilli de la veille assaisonné en salade, avec des pommes de terre et un hareng saur. C'était délicieux, l'odeur forte et apétissante du hareng que Mélie avait culbuté sur la braise, la chanson du café qui passait goutte à goutte dans le filtre au coin du fourneau. Et, quand le dessert parut, des fraises cueillies à l'instant, un fromage qui sortait de la laiterie d'une voisine, on causa sans fin, les coudes sur la table"

Le chocolat chaud

2007-05-24T23:54:00.000-07:00

PohPoh se mit à broyer doucement un peu de cacao avec un pilon de pierre trop grand pour sa main, puis elle le fit fondre avec de la mélasse de l'eau et des morceaux dechiquetés de cannelle sur de hautes flammes vertes. L'épais liquide bouillona. En éclatant, chaque bulle lâchait une vapeur parfumée dans la pièce. Elles mangèrent de grosses tartines de pain saupoudrées de sucre et burent leur chocolat en silence.

Shani Mootoo. "Fleur de Nuit"

Les Halles du Ventre de Paris

2007-01-17T04:25:00.000-08:00

Une lueur claire, au fond de la rue Rambuteau, annonçait le jour. La grande voix des Halles grondait plus haut ; par instants, des volées de cloche, dans un pavillon éloigné, coupaient cette clameur roulante et montante. ils entrèrent sous une des rues couvertes, entre le pavillon de la marée et le pavillon de la volaille. Florent levait les yeux, regardait la haute voûte, dont les boiseries intérieures luisaient, entre les dentelles noires des charpentes de fonte. Quand il déboucha dans la grande rue du milieu, il songea à quelque ville étrange, avec ses quartiers distincts, ses faubourgs, ses villages, ses promenades et ses routes, ses places et ses carrefours, mise tout entière sous un hangar, un jour de pluie, par quelque caprice gigantesque. L'ombre, sommeillant dans les creux des toitures, multipliait la forêt des piliers, élargissait à l'infini les nervures délicates, les galeries découpées, les persiennes transparentes ; et c'était, au-dessus de la ville, jusqu'au fond des ténèbres, toute une végétation, toute une floraison, monstrueux épanouissement de métal, dont les tiges qui montaient en fusée, les branches qui se tordaient et se nouaient, couvraient un monde avec les légèretés de feuillage d'une futaie séculaire. Des quartiers dormaient encore, clos de leurs grilles. Les pavillons du beurre et de la volaille alignaient leurs petites boutiques treillagées, allongeaient leurs ruelles désertes sous les files des becs de gaz. Le pavillon de la marée venait d'être ouvert ; des femmes traversaient les rangées de pierres blanches, tachées de l'ombre des paniers et des linges oubliés. Aux gros légumes, aux fleurs et aux fruits, le vacarme allait grandissant. De proche en proche, le réveil gagnait la ville, du quartier populeux où les choux s'entassent dès quatre heures du matin, au quartier paresseux et riche qui n'accroche des poulardes et des faisans à ses maisons que vers les huit heures. Mais, dans les grandes rues couvertes, la vie affluait. Le long des trottoirs, aux deux bords, des maraîchers étaient encore là, de petits cultivateurs, venus des environs de Paris, étalant sur des paniers leur récolte de la veille au soir, bottes de légumes, poignées de fruits. Au milieu du va-et-vient incessant de la foule, des voitures entraient sous les voûtes, en ralentissant le trot sonnant de leurs chevaux. Deux de ces voitures, laissées en travers, barraient la rue. Florent, pour passer, dut s'appuyer contre un des sacs grisâtres, pareils à des sacs de charbon, et dont l'énorme charge faisait plier les essieux ; les sacs, mouillés, avaient une odeur fraîche d'algues marines ; un d'eux, crevé par un bout, laissait couler un tas noir de grosses moules. A tous les pas, maintenant, ils devaient s'arrêter. La marée arrivait, les camions se succédaient, charriant les hautes cages de bois pleines de bourriches, que les chemins de fer apportent toutes chargées de l'océan. Et, pour se garer des camions de la marée de plus en plus pressés et inquiétants, ils se jetaient sous les roues des camions du beurre, des oeufs et des fromages, de grands chariots jaunes, à quatre chevaux, à lanternes de couleur ; des forts enlevaient les caisses d'oeufs, les paniers de fromages et de beurre, qu'ils portaient dans le pavillon de la criée, où des employés en casquette écrivaient sur des calepins, à la lueur du gaz. Claude était ravi de ce tumulte ; il s'oubliait à un effet de lumière, à un groupe de blouses, au déchargement d'une voiture. Enfin, ils se dégagèrent. Comme ils longeaient toujours la grande rue, ils marchèrent dans une odeur exquise qui traînait autour d'eux et semblait les suivre. Ils étaient au milieu du marché des fleurs coupées. Sur le carreau, à droite et à gauche, des femmes assises avaient devant elles des corbeilles carrées, pleines de bottes de roses, de violettes, de dahlias, de marguerites. Les bottes s'assombrissaient, pareilles à des taches de sang, pâlissaient doucement avec des gris argentés d'une grande délicatesse. Près d'une corbeille, une bougie allumée mettait là, sur tout le noir d'alentour, une chanson aiguë de couleur, les panachures vives des marguerites, le rouge saignant des dahlias, le bleuissement des violettes, les chairs vivantes des roses. Et rien n'était plus doux ni plus printanier que les tendresses de ce parfum rencontrées sur un trottoir, au sortir des souffles âpres de la marée et de la senteur pestilentielle des beurres et des fromages.

Claude et Florent revinrent sur leurs pas, flânant, s'attardant au milieu des fleurs. Ils s'arrêtèrent curieusement devant des femmes qui vendaient des bottes de fougère et des paquets de feuilles de vigne, bien réguliers, attachés par quarterons. Puis ils tournèrent dans un bout de rue couverte, presque désert, où leurs pas sonnaient comme sous la voûte d'une église. Ils y trouvèrent, attelé à une voiture grande comme une brouette, un tout petit âne qui s'ennuyait sans doute, et qui se mit à braire en les voyant, d'un ronflement si fort et si prolongé, que les vastes toitures des Halles en tremblaient. Des hennissements de chevaux répondirent ; il y eut des piétinements, tout un vacarme au loin, qui grandit, roula, alla se perdre. Cependant, en face d'eux, rue Berger, les boutiques nues des commissionnaires, grandes ouvertes, montraient, sous la clarté du gaz, des amas de paniers et de fruits, entre les trois murs sales couverts d'additions au crayon. Et comme ils étaient là, ils aperçurent une dame bien mise, perdu au milieu de l'encombrement de la chaussée, et filant sournoisement.

- C'est Cendrillon qui rentre sans pantoufles, dit Claude avec un sourire.

Ils causaient maintenant, en retournant sous les Halles. Claude, les mains dans les poches, sifflant, racontait son grand amour pour ce débordement de nourriture, qui monte au beau milieu de Paris, chaque matin. Il rôdait sur le carreau des nuits entières, rêvant des natures mortes colossales, des tableaux extraordinaires. Il en avait même commencé un ; il avait fait poser son ami Marjolin et cette gueuse de Cadine ; mais c'était dur, c'était trop beau, ces diables de légumes, et les fruits, et les poissons, et la viande ! Florent écoutait, le ventre serré, cet enthousiasme d'artiste. Et il était évident que Claude, en ce moment-là, ne songeait même pas que ces belles choses se mangeaient. Il les aimait pour leur couleur. Brusquement, il se tut, serra d'un mouvement qui lui était habituel la longue ceinture rouge qu'il portait sous son paletot verdâtre, et reprit d'un air fin :

- Puis, je déjeune ici, par les yeux au moins, et cela vaut encore mieux que de ne rien prendre. Quelquefois, quand j'oublie de dîner, la veille, je me donne une indigestion, le lendemain, à regarder arriver toutes sortes de bonnes choses. Ces matins-là, j'ai encore plus de tendresses pour mes légumes... Non, tenez, ce qui est exaspérant, ce qui n'est pas juste, c'est que ces gredins de bourgeois mangent tout ça !

Il raconta un souper qu'un ami lui avait payé chez Baratte, un jour de splendeur ; ils avaient eu des huîtres, du poisson, du gibier. Mais Baratte était bien tombé ; tout le carnaval de l'ancien marché des Innocents se trouvait enterré, à cette heure ; on en était aux Halles centrales, à ce colosse de fonte, à cette ville nouvelle, si originale. Les imbéciles avaient beau dire, toute l'époque était là. Et Florent ne savait plus s'il condamnait le côté pittoresque où la bonne chère de Baratte. Puis, Claude déblatéra contre le romantisme ; il préférait ses tas de choux aux guenilles du Moyen Age. Il finit par s'accuser de son eau-forte de la rue Pirouette comme d'une faiblesse. On devait flanquer les vieilles cambuses par terre et faire du moderne.

- Tenez, dit-il en s'arrêtant, regardez, au coin du trottoir. N'est-ce pas un tableau tout fait, et qui serait plus humain que leurs sacrées peintures poitrinaires ;?

Le long de la rue couverte, maintenant, des femmes vendaient du café, de la soupe. Au coin du trottoir, un large rond de consommateurs s'était formé autour d'une marchande de soupe aux choux. Le seau de fer-blanc étamé, plein de bouillon, fumait sur le petit réchaud bas, dont les trous jetaient une lueur pâle de braise. La femme, armée d'une cuiller à pot, prenant de minces tranches de pain au fond d'une corbeille garnie d'un linge, trempait la soupe dans des tasses jaunes. Il y avait là des marchandes très propres, des maraîchers en blouse, des porteurs sales, le paletot gras des charges de nourriture qui avaient traîné sur les épaules, de pauvres diables déguenillés, toutes les faims matinales des Halles, mangeant, se brûlant, écartant un peu le menton pour ne pas se tacher de la bavure des cuillers. Et le peintre ravi clignait les yeux, cherchait le point de vue, afin de composer le tableau dans un bon ensemble. Mais cette diablesse de soupe aux choux avait une odeur terrible. Florent tournait la tête, gêné par ces tasses pleines, que les consommateurs vidaient sans mot dire, avec un regard de côté d'animaux méfiants. Alors, comme la femme servait un nouvel arrivé, Claude lui-même fut attendri par la vapeur forte d'une cuillerée qu'il reçut en plein visage. Il serra sa ceinture, souriant, fâché ; puis, se remettant à marcher, faisant allusion au verre de punch d'Alexandre, il dit à Florent d'une voix un peu basse :

- C'est drôle, vous avez dû remarquer cela, vous ;?... On trouve toujours quelqu'un pour vous payer à boire, on ne rencontre jamais personne qui vous paye à manger. Le jour se levait. Au bout de la rue de la Cossonnerie, les maisons du boulevard Sébastopol étaient toutes noires ; et, au-dessus de la ligne nette des ardoises, le cintre élevé de la grande rue couverte taillait, dans le bleu pâle, une demi-lune de clarté. Claude, qui s'était penché au-dessus de certains regards, garnis de grilles, s'ouvrant, au ras du trottoir, sur des profondeurs de cave où brûlaient des lueurs louches de gaz, regardait en l'air maintenant, entre les hauts piliers, cherchant sur les toits bleuis, au bord du ciel clair. Il finit par s'arrêter encore, les yeux levés sur une des minces échelles de fer qui relient les deux étages de toiture et permettent de les parcourir. Florent lui demanda ce qu'il voyait là-haut. - C'est ce diable de Marjolin, dit le peintre sans répondre. Il est, pour sûr, dans quelque gouttière, à moins qu'il n'ait passé la nuit avec les bêtes de la cave aux volailles... J'ai besoin de lui pour une étude.

Et il raconta que son ami Marjolin fut trouvé, un matin, par une marchande, dans un tas de choux, et qu'il poussa sur le carreau, librement. Quand on voulut l'envoyer à l'école, il tomba malade, il fallut le ramener aux Halles. Il en connaissait les moindres recoins, les aimait d'une tendresse de fils, vivait avec des agilités d'écureuil, au milieu de cette forêt de fonte. Ils faisaient un joli couple, lui et cette gueuse de Cadine, que la mère Chantemesse avait ramassée, un soir, au coin de l'ancien marché des Innocents. Lui, était splendide, ce grand bêta, doré comme un Rubens, avec un duvet roussâtre qui accrochait le jour ; elle, la petite, futée et mince, avait un drôle de museau, sous la broussaille noire de ses cheveux crépus.

Claude, tout en causant, hâtait le pas. Il ramena son compagnon à la pointe Saint-Eustache. Celui-ci se laissa tomber sur un banc, près du bureau des omnibus, les jambes cassées de nouveau. L'air fraîchissait. Au fond de la rue Rambuteau, des lueurs roses marbraient le ciel laiteux, sabré, plus haut, par de grandes déchirures grises. Cette aube avait une odeur si balsamique, que Florent se crut un instant en pleine campagne, sur quelque colline. Mais Claude lui montra, de l'autre côté du banc, le marché aux aromates. Le long du carreau de la triperie, on eût dit des champs de thym, de lavande, d'ail, d'échalote ; et les marchandes avaient enlacé, autour des jeunes platanes du trottoir, de hautes branches de laurier qui faisaient des trophées de verdure. C'était l'odeur puissante du laurier qui dominait.

Le cadran lumineux de Saint-Eustache pâlissait, agonisait, pareil à une veilleuse surprise par le matin. Chez les marchands de vin, au fond des rues voisines, les becs de gaz s'éteignaient un à un, comme des étoiles tombant dans la lumière. Et Florent regardait les grandes Halles sortir de l'ombre, sortir du rêve, où il les avait vues, allongeant à l'infini leurs palais à jour. Elles se solidifiaient, d'un gris verdâtre, plus géantes encore, avec leur mâture prodigieuse, supportant les nappes sans fin de leurs toits. Elles entassaient leurs masses géométriques ; et, quand toutes les clartés intérieures furent éteintes, qu'elles baignèrent dans le jour levant, carrées, uniformes, elles apparurent comme une machine moderne, hors de toute mesure, quelque machine vapeur, quelque chaudière destinée à la digestion d'un peuple, gigantesque ventre de métal, boulonné, rivé, fait de bois, de verre et de fonte, d'une élégance et d'une puissance de moteur mécanique, fonctionnant là, avec la chaleur du chauffage, l'étourdissement, le branle furieux des roues. Mais Claude était monté debout sur le banc, d'enthousiasme. Il força son compagnon à admirer le jour se levant sur les légumes. C'était une mer. Elle s'étendait de la pointe Saint-Eustache à la rue des Halles, entre les deux groupes de pavillons. Et, aux deux bouts, dans les deux carrefours, le flot grandissait encore, les légumes submergeaient les pavés. Le jour se levait lentement, d'un gris très doux, lavant toutes choses d'une teinte claire d'aquarelle. Ces tas moutonnants comme des flots pressés, ce fleuve de verdure qui semblait couler dans l'encaissement de la chaussée, pareil à la débâcle des pluies d'automne, prenaient des ombres délicates et perlées, des violets attendris, des roses teintés de lait, des verts noyés dans des jaunes, toutes les pâleurs qui font du ciel une soie changeante au lever du soleil ; et, à mesure que l'incendie du matin montait en jets de flammes au fond de la rue Rambuteau, les légumes s'éveillaient davantage, sortaient du grand bleuissement traînant à terre. Les salades, les laitues, les scaroles, les chicorées, ouvertes et grasses encore de terreau, montraient leurs coeurs éclatants ; les paquets d'épinards, les paquets d'oseille, les bouquets d'artichauts, les entassements de haricots et de pois, les empilements de romaines, liées d'un brin de paille, chantaient toute la gamme du vert, de la laque verte des cosses au gros vert des feuilles ; gamme soutenue qui allait en se mourant, jusqu'aux panachures des pieds de céleris et des bottes de poireaux. Mais les notes aiguës, ce qui chantait plus haut, c'étaient toujours les taches vives des carottes, les taches pures des navets, semées en quantité prodigieuse le long du marché, l'éclairant du bariolage de leurs deux couleurs. Au carrefour de la rue des Halles, les choux faisaient des montagnes ; les énormes choux blancs, serrés et durs comme des boulets de métal pâle ; les choux frisés, dont les grandes feuilles ressemblaient à des vasques de bronze ; les choux rouges, que l'aube changeait en des floraisons superbes, lie-de-vin, avec des meurtrissures de carmin et de pourpre sombre. A l'autre bout, au carrefour de la pointe Saint-Eustache, l'ouverture de la rue Rambuteau était barrée par une barricade de potirons orangés, sur deux rangs, s'étalant, élargissant leurs ventres. Et le vernis mordoré d'un panier d'oignons, le rouge saignant d'un tas de tomates, l'effacement jaunâtre d'un lot de concombres, le violet sombre d'une grappe d'aubergines, çà et là, s'allumaient ; pendant que de gros radis noirs, rangés en nappes de deuil, laissaient encore quelques trous de ténèbres au milieu des joies vibrantes du réveil.

Claude battait des mains, à ce spectacle. Il trouvait "ces gredins de légumes" extravagants, fous, sublimes. Et il soutenait qu'ils n'étaient pas morts, qu'arrachés de la veille, ils attendaient le soleil du lendemain pour lui dire adieu sur le pavé des Halles. Il les voyait vivre, ouvrir leurs feuilles, comme s'ils eussent encore les pieds tranquilles et chauds dans le fumier. Il disait entendre là le râle de tous les potagers de la banlieue. Cependant, la foule des bonnets blancs, des caracos noirs, des blouses bleues, emplissait les étroits sentiers, entre les tas. C'était toute une campagne bourdonnante. Les grandes hottes des porteurs filaient lourdement au-dessus des têtes. Les revendeuses, les marchands des quatre-saisons, les fruitiers, achetaient, se hâtaient. Il y avait des caporaux et des bandes de religieuses autour des montagnes de choux ; tandis que des cuisiniers de collège flairaient, cherchant les bonnes aubaines. On déchargeait toujours ; des tombereaux jetaient leur charge à terre, comme une charge de pavés, ajoutant un flot aux autres flots, qui venaient maintenant battre le trottoir opposé. Et, du fond de la rue du Pont-Neuf, des files de voitures arrivaient, éternellement.

- C'est crânement beau tout de même, murmurait Claude en extase.

Florent souffrait. Il croyait à quelque tentation surhumaine. Il ne voulait plus voir, il regardait Saint-Eustache, posé de biais, comme lavé à la sépia sur le bleu du ciel, avec ses rosaces, ses larges fenêtres cintrées, son clocheton, ses toits d'ardoises. Il s'arrêtait à l'enfoncement sombre de la rue Montorgueil, où éclataient des bouts d'enseignes violentes, au pan coupé de la rue Montmartre, dont les balcons luisaient, chargés de lettres d'or. Et, quand il revenait au carrefour, il était sollicité par d'autres enseignes, des Droguerie et pharmacie, des Farines et légumes secs, aux grosses majuscules rouges ou noires, sur des fonds déteints. Les maisons des angles, à fenêtres étroites, s'éveillaient, mettaient, dans l'air large de la nouvelle rue du Pont-Neuf, quelques jaunes et bonnes vieilles façades de l'ancien Paris. Au coin de la rue Rambuteau, debout au milieu des vitrines vides du grand magasin de nouveautés, des commis bien mis, en gilet, avec leur pantalon collant et leurs larges manchettes éblouissantes, faisaient l'étalage. Plus loin, la maison Guillout, sévère comme une caserne, étalait délicatement, derrière ses glaces, des paquets dorés de biscuits et des compotiers pleins de petits fours. Toutes les boutiques s'étaient ouvertes. Des ouvriers en blouses blanches, tenant leurs outils sous le bras, pressaient le pas, traversaient la chaussée.

Claude n'était pas descendu de son banc. Il se grandissait, pour voir jusqu'au fond des rues. Brusquement, il aperçut, dans la foule qu'il dominait, une tête blonde aux larges cheveux, suivie d'une petite tête noire, toute crépue et ébouriffée.

- Eh ! Marjolin ! eh ! Cadine ! cria-t-il.

Et, comme sa voix se perdait au milieu du brouhaha, il sauta à terre, il prit sa course. Puis, il songea qu'il oubliait Florent ; il revint d'un saut ; il dit rapidement ; :

- Vous savez, au fond de l'impasse des Bourdonnais... Mon nom est écrit à la craie sur la porte, Claude Lantier... Venez voir l'eau-forte de la rue Pirouette.

Il disparut. Il ignorait le nom de Florent ; il le quittait comme il l'avait pris, au bord d'un trottoir, après lui avoir expliqué ses préférences artistiques. Florent était seul. Il fut d'abord heureux de cette solitude. Depuis que madame François l'avait recueilli, dans l'avenue de Neuilly, il marchait au milieu d'une somnolence et d'une souffrance qui lui ôtaient l'idée exacte des choses. Il était libre enfin, il voulut se secouer, secouer ce rêve intolérable de nourritures gigantesques dont il se sentait poursuivi. Mais sa tête restait vide, il n'arriva qu'à retrouver au fond de lui une peur sourde. Le jour grandissait, on pouvait le voir maintenant ; et il regardait son pantalon et sa redingote lamentables. Il boutonna la redingote, épousseta le pantalon, essaya un bout de toilette, croyant entendre ces loques noires dire tout haut d'où il venait. Il était assis au milieu du banc, à côté de pauvres diables, de rôdeurs échoués là, en attendant le soleil. Les nuits des Halles sont douces pour les vagabonds. Deux sergents de ville, encore en tenue de nuit, avec la capote et le képi, marchant côte à côte, les mains derrière le dos, allaient et venaient le long du trottoir ; chaque fois qu'ils passaient devant le banc, ils jetaient un coup d'oeil sur le gibier qu'ils y flairaient. Florent s'imagina qu'ils le reconnaissaient, qu'ils se consultaient pour l'arrêter. Alors l'angoisse le prit. Il eut une envie folle de se lever, de courir. Mais il n'osait plus, il ne savait de quelle façon s'en aller. Et les coups d'oeil réguliers des sergents de ville, cet examen lent et froid de la police le mettaient au supplice. Enfin, il quitta le banc, se retenant pour ne pas fuir de toute la longueur de ses grandes jambes, s'éloignant pas à pas, serrant les épaules, avec l'horreur de sentir les mains rudes des sergents de ville le prendre au collet, par-derrière. Il n'eut plus qu'une pensée, qu'un besoin, s'éloigner des Halles. Il attendrait, il chercherait encore, plus tard, quand le carreau serait libre. Les trois rues du carrefour, la rue Montmartre, la rue Montorgueil, la rue Turbigo, l'inquiétèrent : elles étaient encombrées de voitures de toutes sortes ; des légumes couvraient les trottoirs. Alors, il alla devant lui, jusqu'à la rue Pierre-Lescot, où le marché au cresson et le marché aux pommes de terre lui parurent infranchissables. Il préféra suivre la rue Rambuteau. Mais, au boulevard Sébastopol, il se heurta contre un tel embarras de tapissières, de charrettes, de chars à bancs, qu'il revint prendre la rue Saint-Denis. Là, il rentra dans les légumes. Aux deux bords, les marchands forains venaient d'installer leurs étalages, des planches posées sur de hauts paniers, et le déluge de choux, de carottes, de navets recommençait. Les Halles débordaient. Il essaya de sortir de ce flot qui l'atteignait dans sa fuite ; il tenta la rue de la Cossonnerie, la rue Berger, le square des Innocents, la rue de la Ferronnerie, la rue des Halles. Et il s'arrêta, découragé, effaré, ne pouvant se dégager de cette infernale ronde d'herbes qui finissaient par tourner autour de lui en le liant aux jambes de leurs minces verdures. Au loin, jusqu'à la rue de Rivoli, jusqu'à la place de l'Hôtel-de-Ville, les éternelles files de roues et de bêtes attelées se perdaient dans le pêle-mêle des marchandises qu'on chargeait ; de grandes tapissières emportaient les lots des fruitiers de tout un quartier ; des chars à bancs dont les flancs craquaient partaient pour la banlieue. Rue du Pont-Neuf, il s'égara tout à fait ; il vint trébucher au milieu d'une remise de voitures à bras ; des marchands des quatre-saisons y paraient leur étalage roulant. Parmi eux, il reconnut Lacaille, qui prit la rue Saint-Honoré, en poussant devant lui une brouettée de carottes et de choux-fleurs. Il le suivit, espérant qu'il l'aiderait à sortir de la cohue. Le pavé était devenu gras, bien que le temps fût sec ; des tas de queues d'artichauts, des feuilles et des fanes, rendaient la chaussée périlleuse. Il butait à chaque pas. Il perdit Lacaille, rue Vauvilliers. Du côté de la Halle au blé, les bouts de rue se barricadaient d'un nouvel obstacle de charrettes et de tombereaux. Il ne tenta plus de lutter, il était repris par les Halles, le flot le ramenait. Il revint lentement, il se retrouva à la pointe Saint-Eustache.

Maintenant il entendait le long roulement qui partait des Halles. Paris mâchait les bouchées à ses deux millions d'habitants. C'était comme un grand organe central battant furieusement, jetant le sang de la vie dans toutes les veines. Bruit de mâchoires colossales, vacarme fait du tapage de l'approvisionnement, depuis les coups de fouet des gros revendeurs partant pour les marchés de quartier, jusqu'aux savates traînantes des pauvres femmes qui vont de porte en porte offrir des salades, dans des paniers. Il entra sous une rue couverte, à gauche, dans le groupe des quatre pavillons, dont il avait remarqué la grande ombre silencieuse pendant la nuit. Il espérait s'y réfugier, y trouver quelque trou. Mais, à cette heure, ils s'étaient éveillés comme les autres. Il alla jusqu'au bout de la rue. Des camions arrivaient au trot, encombrant le marché de la Vallée de cageots pleins de volailles vivantes, et de paniers carrés où des volailles mortes étaient rangées par lits profonds. Sur le trottoir opposé, d'autres camions déchargeaient des veaux entiers, emmaillotés d'une nappe, couchés tout du long, comme des enfants, dans des mannes qui ne laissaient passer que les quatre moignons, écartés et saignants.

Il y avait aussi des moutons entiers, des quartiers de boeuf, des cuisseaux, des épaules. Les bouchers, avec de grands tabliers blancs, marquaient la viande d'un timbre, la voituraient, la pesaient, l'accrochaient aux barres de la criée ; tandis que, le visage collé aux grilles, il regardait ces files de corps pendus, les boeufs et les moutons rouges, les veaux plus pâles, tachés de jaune par la graisse et les tendons, le ventre ouvert. Il passa au carreau de la triperie, parmi les têtes et les pieds de veau blafards, les tripes proprement roulées en paquets dans des boîtes, les cervelles rangées délicatement sur des paniers plats, les foies saignants, les rognons violâtres. Il s'arrêta aux longues charrettes à deux roues, couvertes d'une bâche ronde, qui apportent des moitiés de cochon, accrochées des deux côtés aux ridelles, au-dessus d'un lit de paille ; les culs des charrettes ouverts montraient des chapelles ardentes, des enfoncements de tabernacle, dans les lueurs flambantes de ces chairs régulières et nues ; et, sur le lit de paille, il y avait des boîtes de fer-blanc, pleines du sang des cochons. Alors Florent fut pris d'une rage sourde ; l'odeur fade de la boucherie, l'odeur âcre de la triperie, l'exaspéraient. Il sortit de la rue couverte, il préféra revenir une fois encore sur le trottoir de la rue du Pont-Neuf.

C'était l'agonie. Le frisson du matin le prenait ; il claquait des dents, il avait peur de tomber là et de rester par terre. Il chercha, ne trouva pas un coin sur un banc ; il y aurait dormi, quitte à être réveillé par les sergents de ville. Puis, comme un éblouissement l'aveuglait, il s'adossa à un arbre, les yeux fermés, les oreilles bourdonnantes. La carotte crue qu'il avait avalée, sans presque la mâcher, lui déchirait l'estomac, et le verre de punch l'avait grisé. Il était gris de misère, de lassitude, de faim. Un feu ardent le brûlait de nouveau au creux de la poitrine ; il y portait les deux mains, par moments, comme pour boucher un trou par lequel il croyait sentir tout son être s'en aller. Le trottoir avait un large balancement ; sa souffrance devenait si intolérable, qu'il voulut marcher encore pour la faire taire. Il marcha devant lui, entra dans les légumes. Il s'y perdit. Il prit un étroit sentier, tourna dans un autre, dut revenir sur ses pas, se trompa, se trouva au milieu des verdures. Certains tas étaient si haut, que les gens circulaient entre deux murailles, bâties de paquets et de bottes. Les têtes dépassaient un peu ; on les voyait filer avec la tache blanche ou noire de la coiffure, et les grandes hottes, balancées, ressemblaient, au ras des feuilles, à des nacelles d'osier nageant sur un lac de mousse. Florent se heurtait à mille obstacles, à des porteurs qui se chargeaient, à des marchandes qui discutaient de leurs voix rudes ; il glissait sur le lit épais d'épluchures et de trognons qui couvrait la chaussée, il étouffait dans l'odeur puissante des feuilles écrasées. Alors, stupide, il s'arrêta, il s'abandonna aux poussées des uns, aux injures des autres ; il ne fut plus qu'une chose battue, roulée, au fond de la mer montante. Une grande lâcheté l'envahissait. Il aurait mendié. Sa sotte fierté de la nuit l'exaspérait. S'il avait accepté l'aumône de madame François, s'il n'avait point eu peur de Claude comme un imbécile, il ne se trouverait pas là, à râler parmi ces choux. Et il s'irritait surtout de ne pas avoir questionné le peintre, rue Pirouette. A cette heure, il était seul, il pouvait crever, sur le pavé, comme un chien perdu. Il leva une dernière fois les yeux, il regarda les Halles. Elles flambaient dans le soleil. Un grand rayon entrait par le bout de la rue couverte, au fond, trouant la masse des pavillons d'un portique de lumière ; et, battant la nappe des toitures, une pluie ardente tombait. L'énorme charpente de fonte se noyait, bleuissait, n'était plus qu'un profil sombre sur les flammes d'incendie du levant. En haut, une vitre s'allumait, une goutte de clarté roulait jusqu'aux gouttières, le long de la pente des larges plaques de zinc. Ce fut alors une cité tumultueuse dans une poussière d'or volante. Le réveil avait grandi, du ronflement des maraîchers, couchés sous leurs limousines, au roulement plus vif des arrivages. Maintenant, la ville entière repliait ses grilles ; les carreaux bourdonnaient, les pavillons grondaient ; toutes les voix donnaient, et l'on eût dit l'épanouissement magistral de cette phrase que Florent, depuis quatre heures du matin, entendait se traîner et se grossir dans l'ombre. A droite, à gauche, de tous côtés, des glapissements de criée mettaient des notes aiguës de petite flûte, au milieu des basses sourdes de la foule. C'était la marée, c'étaient les beurres, c'était la volaille, c'était la viande. Des volées de cloche passaient, secouant derrière elles le murmure des marchés qui s'ouvraient. Autour de lui, le soleil enflammait les légumes. Il ne reconnaissait plus l'aquarelle tendre des pâleurs de l'aube. Les coeurs élargis des salades brûlaient, la gamme du vert éclatait en vigueurs superbes, les carottes saignaient, les navets devenaient incandescents, dans ce brasier triomphal. A sa gauche, des tombereaux de choux s'éboulaient encore. Il tourna les yeux, il vit, au loin, des camions qui débouchaient toujours de la rue Turbigo. La mer continuait à monter. Il l'avait sentie à ses chevilles, puis à son ventre ; elle menaçait, à cette heure, de passer par-dessus sa tête. Aveuglé, noyé, les oreilles sonnantes, l'estomac écrasé par tout ce qu'il avait vu, devinant de nouvelles et incessantes profondeurs de nourriture, il demanda grâce, et une douleur folle le prit, de mourir ainsi de faim, dans Paris gorgé, dans ce réveil fulgurant des Halles. De grosses larmes chaudes jaillirent de ses yeux. Il était arrivé à une allée plus large. Deux femmes, une petite vieille et une grande sèche, passèrent devant lui, causant, se dirigeant vers les pavillons.

- Et vous êtes venue faire vos provisions, mademoiselle Saget ;? demanda la grande sèche.

- Oh ! madame Lecoeur, si on peut dire... Vous savez, une femme seule. Je vis de rien... J'aurais voulu un petit chou-fleur, mais tout est si cher... Et le beurre, à combien, aujourd'hui ;?

- Trente-quatre sous... J'en ai du bien bon. Si vous voulez venir me voir...

- Oui, oui, je ne sais pas, j'ai encore un peu de graisse... Florent, faisant un effort suprême, suivait les deux femmes. Il se souvenait d'avoir entendu nommer la petite vieille par Claude, rue Pirouette ; il se disait qu'il la questionnerait, quand elle aurait quitté la grande sèche.

- Et votre nièce ;? demanda mademoiselle Saget.

- La Sarriette fait ce qu'il lui plaît, répondit aigrement madame Lecoeur. Elle a voulu s'établir. Ça ne me regarde plus. Quand les hommes l'auront grugée, ce n'est pas moi qui lui donnerai un morceau de pain.

- Vous étiez si bonne pour elle... Elle devrait gagner de l'argent ; les fruits sont avantageux, cette année... Et votre beau-frère ;?

- Oh ! lui...

Madame Lecoeur pinça les lèvres et parut ne pas vouloir en dire davantage.

- Toujours le même, hein ;? continua mademoiselle Saget. C'est un bien brave homme... Je me suis laissé dire qu'il mangeait son argent d'une façon...

- Est-ce qu'on sait s'il mange son argent ! dit brutalement madame Lecoeur. C'est un cachottier, c'est un ladre, c'est un homme, voyez-vous, mademoiselle, qui me laisserait crever plutôt que de me prêter cent sous... Il sait parfaitement que les beurres, pas plus que les fromages et les oeufs, n'ont marché cette saison. Lui, vend toute la volaille qu'il veut... Eh bien, pas une fois, non, pas une fois, il ne m'aurait offert ses services. Je suis bien trop fière pour accepter, vous comprenez, mais ça m'aurait fait plaisir.

- Eh ! le voilà, votre beau-frère, reprit mademoiselle Saget, en baissant la voix.

Les deux femmes se tournèrent, regardèrent quelqu'un qui traversait la chaussée pour entrer sous la grande rue couverte.

- Je suis pressée, murmura madame Lecoeur, j'ai laissé ma boutique toute seule. Puis, je ne veux pas lui parler. Florent s'était aussi retourné, machinalement. Il vit un petit homme, carré, l'air heureux, les cheveux gris et taillés en brosse, qui tenait sous chacun de ses bras une oie grasse, dont la tête pendait et lui tapait sur les cuisses. Et, brusquement, il eut un geste de joie ; il courut derrière cet homme, oubliant sa fatigue. Quand il l'eut rejoint - Gavard ! dit-il, en lui frappant sur l'épaule.

L'autre leva la tête, examina d'un air surpris cette longue figure noire qu'il ne reconnaissait pas. Puis, tout d'un coup :

- Vous ! Vous ! s'écria-t-il au comble de la stupéfaction. Comment, c'est vous ! Il manqua laisser tomber ses oies grasses. Il ne se calmait pas. Mais, ayant aperçu sa belle-soeur et mademoiselle Saget, qui assistaient curieusement de loin à leur rencontre, il se remit à marcher, en disant :

- Ne restons pas là, venez... Il y a des yeux et des langues de trop.

Et, sous la rue couverte, ils causèrent. Florent raconta qu'il était allé rue Pirouette. Gavard trouva cela très drôle ; il rit beaucoup, il lui apprit que son frère Quenu avait déménagé et rouvert sa charcuterie à deux pas, rue Rambuteau, en face des Halles. Ce qui l'amusa encore prodigieusement, ce fut d'entendre que Florent s'était promené tout le matin avec Claude Lantier, un drôle de corps, qui était justement le neveu de madame Quenu. Il allait le conduire à la charcuterie. Puis, quand il sut qu'il était rentré en France avec de faux papiers, il prit toutes sortes d'airs mystérieux et graves. Il voulut marcher devant lui, à cinq pas de distance, pour ne pas éveiller l'attention. Après avoir passé par le pavillon de la volaille, où il accrocha ses deux oies à son étalage, il traversa la rue Rambuteau, toujours suivi par Florent. Là, au milieu de la chaussée, du coin de l'oeil, il lui désigna une grande et belle boutique de charcuterie. Le soleil enfilait obliquement la rue Rambuteau, allumant les façades, au milieu desquelles l'ouverture de la rue Pirouette faisait un trou noir. A l'autre bout, le grand vaisseau de Saint-Eustache était tout doré dans la poussière du soleil, comme une immense châsse. Et, au milieu de la cohue, du fond du carrefour, une armée de balayeurs s'avançait sur une ligne, à coups réguliers de balai ; tandis que les boueux jetaient les ordures à la fourche dans des tombereaux qui s'arrêtaient, tous les vingt pas, avec des bruits de vaisselles cassées. Mais Florent n'avait d'attention que pour la grande charcuterie, ouverte et flambante au soleil levant.

Elle faisait presque le coin de la rue Pirouette. Elle était une joie pour le regard. Elle riait, toute claire, avec des pointes de couleurs vives qui chantaient au milieu de la blancheur de ses marbres. L'enseigne, où le nom de QUENU-GRADELLE luisait en grosses lettres d'or, dans un encadrement de branches et de feuilles, dessiné sur un fond tendre, était faite d'une peinture recouverte d'une glace. Les deux panneaux latéraux de la devanture, également peints et sous verre, représentaient de petits Amours joufflus, jouant au milieu de hures, de côtelettes de porc, de guirlandes de saucisses ; et ces natures mortes, ornées d'enroulements et de rosaces, avaient une telle tendresse d'aquarelle que les viandes crues y prenaient des tons roses de confitures. Puis, dans ce cadre aimable, l'étalage montait. Il était posé sur un lit de fines rognures de papier bleu ; par endroits, des feuilles de fougère, délicatement rangées, changeaient certaines assiettes en bouquets entourés de verdure. C'était un monde de bonnes choses, de choses fondantes, de choses grasses. D'abord, tout en bas, contre la glace, il y avait une rangée de pots de rillettes, entremêlés de pots de moutarde. Les jambonneaux désossés venaient au-dessus, avec leur bonne figure ronde, jaune de chapelure, leur manche terminé par un pompon vert. Ensuite arrivaient les grands plats : les langues fourrées de Strasbourg, rouges et vernies, saignantes à côté de la pâleur des saucisses et des pieds de cochon ; les boudins, noirs, roulés comme des couleuvres bonnes filles ; les andouilles, empilées deux à deux crevant de santé ; les saucissons, pareils à des échines de chantre, dans leurs chapes d'argent ; les pâtés, tout chauds, portant les petits drapeaux de leurs étiquettes ; les gros jambons, les grosses pièces de veau et de porc, glacées, et dont la gelée avait des limpidités de sucre candi. Il y avait encore de larges terrines au fond desquelles dormaient des viandes et des hachis, dans des lacs de graisse figée. Entre les assiettes, entre les plats, sur le lit de rognures bleues, se trouvaient jetés des bocaux d'achards, de coulis, de truffes conservées, des terrines de foies gras, des boîtes moirées de thon et de sardines. Une caisse de fromages laiteux, et une autre caisse, pleine d'escargots bourrés de beurre persillé, étaient posées aux deux coins, négligemment. Enfin, tout en haut, tombant d'une barre à dents de loup, des colliers de saucisses, de saucissons, de cervelas, pendaient, symétriques, semblables à des cordons et à des glands de tentures riches ; tandis que, derrière, des lambeaux de crépine mettaient leur dentelle, leur fond de guipure blanche et charnue. Et là, sur le dernier gradin de cette chapelle du ventre, au milieu des bouts de la crépine, entre deux bouquets de glaïeuls pourpres, le reposoir se couronnait d'un aquarium carré, garni de rocailles, où deux poissons rouges nageaient, continuellement.

Florent sentit un frisson à fleur de peau ; et il aperçut une femme, sur le seuil de la boutique, dans le soleil. Elle mettait un bonheur de plus, une plénitude solide et heureuse, au milieu de toutes ces gaietés grasses. C'était une belle femme. Elle tenait la largeur de la porte, point trop grosse pourtant, forte de la gorge, dans la maturité de la trentaine. Elle venait de se lever, et déjà ses cheveux, lissés, collés et comme vernis, lui descendaient en petits bandeaux plats sur les tempes. Cela la rendait très propre. Sa chair paisible avait cette blancheur transparente, cette peau fine et rosée des personnes qui vivent d'ordinaire dans les graisses et les viandes crues. Elle était sérieuse plutôt, très calme et très lente, s'égayant du regard, les lèvres graves. Son col de linge empesé bridant sur son cou, ses manches blanches qui lui montaient jusqu'aux coudes, son tablier blanc cachant la pointe de ses souliers, ne laissaient voir que des bouts de sa robe de cachemire noir, les épaules rondes, le corsage plein, dont le corset tendait l'étoffe, extrêmement. Dans tout ce blanc, le soleil brûlait. Mais, trempée de clarté, les cheveux bleus, la chair rose, les manches et la jupe éclatantes, elle ne clignait pas les paupières, elle prenait en toute tranquillité béate son bain de lumière matinale, les yeux doux, riant aux Halles débordantes. Elle avait un air de grande honnêteté.

Emile Zola. Le Ventre de Paris

La pièce montée d'Emma Bovary

2006-09-20T22:19:00.000-07:00

On avait été chercher un pâtissier à Yvetot, pour les tourtes et les
nougats. Comme il débutait dans le pays, il avait soigné les choses ; et
il apporta, lui-même, au dessert, une pièce montée qui fit pousser des
cris. A la base, d'abord, c'était un carré de carton bleu figurant un
temple avec portiques, colonnades et statuettes de stuc tout autour,
dans des niches constellées d'étoiles en papier doré ; puis se tenait au
second étage un donjon en gâteau de Savoie, entouré de menues
fortifications en angélique, amandes, raisins secs, quartiers d'oranges
; et enfin, sur la plate-forme supérieure, qui était une prairie verte
où il y avait des rochers avec des lacs de confitures et des bateaux en
écales de noisettes, on voyait un petit Amour, se balançant à une
escarpolette de chocolat, dont les deux poteaux étaient terminés par
deux boutons de rose naturels, en guise de boules, au sommet.
Madame Bovary. Gustave Flaubert

Le boeuf en gelée de Proust

2006-09-14T06:29:00.000-07:00

Le boeuf froid aux carottes fit son apparition, couché par le Michel-Ange de notre cuisine sur d’énormes cristaux de gelée pareils à des blocs de quartz transparent.

« Vous avez un chef de tout premier ordre, madame, dit M. de Norpois. Et ce n’est pas peu de chose. Moi qui ai eu à l’étranger à tenir un certain train de maison, je sais combien il est souvent difficile de trouver un parfait maître queux. Ce sont de véritables agapes auxquelles vous nous avez conviés là. »

Et, en effet, Françoise, surexcitée par l’ambition de réussir pour un invité de marque un dîner enfin semé de difficultés dignes d’elle, s’était donné une peine qu’elle ne prenait plus quand nous étions seuls et avait retrouvé sa manière incomparable de Combray.

« Voilà ce qu’on ne peut obtenir au cabaret, je dis dans les meilleurs : une daube de boeuf où la gelée ne sente pas la colle, et où le boeuf ait pris parfum des carottes, c’est admirable ! Permettez-moi d’y revenir », ajouta-t-il en faisant signe qu’il voulait encore de la gelée.

Marcel Proust « A l’ombre des jeunes filles en fleurs »
Ed. Gallimard

Le souper d'huîtres de Casanova

2006-08-03T01:27:00.000-07:00

"Nous nous mîmes à table ou j'appris à ces filles à manger des huîtres en leur donnant l'exemple. Elles nageaient dans leur eau. Armelline, après en avoir avalé cinq à six dit à Emeline qu'un morceau si délicat devait être un péché ; Emeline répondit que ça ne devrait pas être un péché parce que le morceau était exquis, mais parce que à chaque huître, nous avalions un demi-paul.
- Un demi paul ? dit Armeline, et notre seigneur le pape ne le défend pas ? Si ce n'est pas un péché de gourmandise, je voudrai savoir ce qu'on entend par gourmandise. Je mange des huîtres avec plaisir mais je t'assure que je veux m'en accuser en confession pour voir ce que le confesseur me dira.
Ces naïvetés me rendaient heureux dans l'âme ; mais j'avais besoin de l'être dans le corps. Mon amour qui mourrait de faim enviait le sort de ma bouche. En mangeant 50 huîtres nous vidâmes deux bouteilles de Champagne mousseux ce qui fit rire ces bonnes filles qui se trouvaient obligées à commettre l'indécente faute du renvoi. Que j'étais fâché de ne pouvoir pas me livrer au rire, et dévorer de baisers Armelline que je ne pouvais dévorer que des yeux ! J'ai dit au valet de servir le souper, gardant les autres huîtres au dessert. Elles se trouvaient étonnées de se trouver l'appêtit plus vif après avoir mangé 18 morceaux si excellents. Armelline me paraisait devenue amoureuse ; j'avais besoin de me flatter et de l'espérer. Comptant un peu sur Bacchus, j'ai défendu l'eau. Nous eûmes un souper des plus fins pour une auberge. Mes pauvres héroïnes s'en donnèrent. Emilie même était toute en flammes.
J'ai fait porter des citrons, une bouteille de rhum, du sucre, une grande jatte et de l'eau chaude, et, après avoir fait mettre sur la table les autres 50 huîtres, j'ai renvoyé le valet, j'ai fait un grand punch que j'ai animé en y versant une bouteille de Champagne.
Après avoir avalé cinq à six huîtres et bu du punch qui fit faire les hauts cris aux deux filles, car elles se trouvaient excedées par les charmes de cette boisson, je me suis avisé de prier Emilie de me mettre dans la bouche avec ses propres lèvres une huître."
Mémoires de Casanova. 1826

La crème et le pain chaud

2006-07-31T02:57:00.000-07:00

J'ai une tendresse particulière pour Sophie qui va de bêtise en bêtise et à qui la vie n'apprend rien finalement...

Sophie était gourmande, nous l'avons déjà dit ; elle n'oublia donc pas ce que sa bonne lui avait recommandé, et, un jour qu'elle avait peu déjeuné, parce qu'elle avait su que la fermière devait apporter quelque chose de bon à sa bonne, elle lui dit qu'elle avait faim.

« Ah bien ! répondit la bonne, cela se trouve à merveille : la fermière vient de me faire cadeau d'un grand pot de crème et d'un pain bis tout frais. Je vais vous en faire manger ; vous verrez comme c'est bon ! »

Et elle apporta sur la table un pain tout chaud et un grand vase plein d'une crème épaisse excellente. Sophie se jeta dessus comme une affamée. Au moment même où la bonne lui disait de ne pas trop en manger, elle entendit la voix de la maman qui appelait : « Lucie ! Lucie ! » (C'était le nom de la bonne.)

Lucie courut tout de suite chez Mme de Réan pour savoir ce qu'elle désirait ; c'était pour lui dire de préparer et de commencer un ouvrage pour Sophie.

« Elle aura bientôt quatre ans, dit Mme de Réan, il est temps qu'elle apprenne à travailler. »

LA BONNE. — Mais quel ouvrage madame veut-elle que fasse une enfant si jeune ?

MADAME DE RÉAN. — Préparez-lui une serviette à ourler, ou un mouchoir.

La bonne ne répondit rien, et sortit du salon d'assez mauvaise humeur.

En entrant chez elle, elle vit Sophie qui mangeait encore. Le pot de crème était presque vide et il manquait un énorme morceau de pain.

« Ah ! mon Dieu ! s'écria-t-elle tout en préparant un ourlet pour Sophie, vous allez vous rendre malade ! Est-il possible que vous ayez avalé tout cela ? Que dira votre maman, si elle vous voit souffrante ? Vous allez me faire gronder ! »

SOPHIE. — Soyez tranquille, ma bonne ! j'avais très grand'faim, et je ne serai pas malade. C'est si bon, la crème et le pain tout chaud !

LA BONNE. — Oui, mais c'est bien lourd à l'estomac. Dieu ! quel énorme morceau de pain vous avez mangé ! J'ai peur, très peur que vous soyez malade.

SOPHIE, l'embrassant. — Non, ma chère Lucie, soyez tranquille, je vous assure que je me porte très bien.

La bonne lui donna un petit mouchoir à ourler et lui dit de le porter à sa maman, qui voulait la faire travailler.

Sophie courut au salon où l'attendait sa maman, et lui présenta le mouchoir. La maman montra à Sophie comment il fallait piquer et tirer l'aiguille ; ce fut très mal fait pour commencer ; mais, après quelques points, elle fit assez bien et trouva que c'était très amusant de travailler.

« Voulez-vous me permettre, maman, dit-elle, de montrer mon ouvrage à ma bonne ?

— Oui, tu peux y aller, et ensuite tu reviendras ranger toutes tes affaires et jouer dans ma chambre. »

Sophie courut chez sa bonne, qui fut fort étonnée de voir l'ourlet presque fini et si bien fait. Elle lui demanda avec inquiétude si elle n'avait pas mal à l'estomac.

« Non, ma bonne, pas du tout, dit Sophie ; seulement je n'ai pas faim.

— Je le crois bien, après tout ce que vous avez mangé. Mais retournez vite près de votre maman, de crainte qu'elle ne vous gronde. »

Sophie retourna au salon, rangea toutes ses affaires et se mit à jouer. Tout en jouant, elle se sentit mal à l'aise, la crème et le pain chaud lui pesaient sur l'estomac ; elle avait mal à la tête ; elle s'assit sur sa petite chaise et resta sans bouger et les yeux fermés.

La maman, n'entendant plus de bruit, se retourna et vit Sophie pâle et l'air souffrant.

« Qu'as-tu, Sophie ? dit-elle avec inquiétude ; es-tu malade ?

— Je suis souffrante, maman, répondit-elle ; j'ai mal à la tête.

Depuis quand donc ?

Depuis que j'ai fini de ranger mon ouvrage.

As-tu mangé quelque chose ? »

Sophie hésita et répondit bien bas :

« Non, maman, rien du tout.

— Je vois que tu mens ; je vais aller le demander à ta bonne, qui me le dira. »

La maman sortit et resta quelques minutes absente. Quand elle revint, elle avait l'air très fâché.

« Vous avez menti, mademoiselle ; votre bonne m'a avoué qu'elle vous avait donné du pain chaud et de la crème, et que vous en aviez mangé comme une gloutonne. Tant pis pour vous, parce que vous allez être malade et que vous ne pourrez pas venir dîner demain chez votre tante d'Aubert, avec votre cousin Paul. Vous y auriez vu Camille et Madeleine de Fleurville ; mais, au lieu de vous amuser, de courir dans les bois pour chercher des fraises, vous resterez toute seule à la maison et vous ne mangerez que de la soupe. »

Mme de Réan prit la main de Sophie, la trouva brûlante et l'emmena pour la faire coucher.

« Je vous défends, dit-elle à la bonne, de rien donner à manger à Sophie jusqu'à demain ; faites-lui boire de l'eau ou de la tisane de feuilles d'oranger, et, si jamais vous recommencez ce que vous avez fait ce matin, je vous renverrai immédiatement. »

La bonne se sentait coupable ; elle ne répondit pas. Sophie, qui était réellement malade, se laissa mettre dans son lit sans rien dire. Elle passa une mauvaise nuit, très agitée ; elle souffrait de la tête et de l'estomac ; vers le matin elle s'endormit. Quand elle se réveilla, elle avait encore un peu mal à la tête, mais le grand air lui fit du bien. La journée se passa tristement pour elle à regretter le dîner de sa tante.

Pendant deux jours encore, elle fut souffrante. Depuis ce temps elle prit en tel dégoût la crème et le pain chaud, qu'elle n'en mangea jamais.

Elle allait quelquefois avec son cousin et ses amies chez les fermières du voisinage ; tout le monde autour d'elle mangeait avec délices de la crème et du pain bis, Sophie seule ne mangeait rien ; la vue de cette bonne crème épaisse et mousseuse et de ce pain de ferme lui rappelait ce qu'elle avait souffert pour en avoir trop mangé, et lui donnait mal au cœur. Depuis ce temps aussi elle n'écouta plus les conseils de sa bonne, qui ne resta pas longtemps dans la maison. Mme de Réan, n'ayant plus confiance en elle, en prit une autre, qui était très bonne, mais qui ne permettait jamais à Sophie de faire ce que sa maman lui défendait.
Les Malheurs de Sophie
Comtesse de Ségur
1858

Les petits pois de P. Delerm

2006-07-26T02:49:00.000-07:00

Après une longue absence dûe à un déménagement, je reprends le cours de ce blog.
Je remercie Goupil pour sa contribution et lui présente une nouvelle fois mes excuses pour mon retard

Aider à écosser des petits pois.

C'est presque toujours à cette heure creuse de la matinée où le temps ne penche plus vers rien. Oubliés les bols et les miettes du petit déjeuner, la cuisine est si calme, presque abstraite. Sur la toile cirée, juste un carré de journal, un tas de petits pois dans leur gousse, un saladier.
On n'arrive jamais au début de l'opération.
On traversait la cuisine pour aller au jardin, pour voir si le courrier était passé...
-Je peux t'aider?
Ca va de soi. On peut aider. On peut s'asseoir à la table familiale et d'emblée trouver pour l'écossage ce rythme nonchalant, pacifiant, qui semble suscité par un métronome intérieur. C'est facile, d'écosser les petits pois [...]

Alors on parle à petits coups, et là aussi la musique des mots semble venir de l'intérieur, paisible, familière. De temps en temps, on relève la tête pour regarder l'autre, à la fin d'une phrase; mais l'autre doit garder la tête penchée - c'est dans le code. On parle de travail, de projets, de fatigue- pas de psychologie. L'écossage des petits pois n'est pas conçu pour expliquer, mais pour suivre le cours, à léger contretemps. Il y en aurait pour cinq minutes, mais c'est bien de prolonger, d'alentir le matin, gousse à gousse, manches retroussées. On passe les mains dans les boules écossées qui remplissent le saladier. C'est doux; toutes ces rondeurs contiguës font comme une eau vert tendre, et l'on s'étonne de ne pas avoir les mains mouillées. Un long silence de bien-être clair, et puis:
-Il y aura juste le pain à aller chercher.

Extrait de La Première Gorgée de bière et Autres Plaisirs Minuscules de Philippe Delerm.

La devinette de la Reine Blanche (Lewis Caroll)

2006-06-24T02:00:00.000-07:00

Le poisson, tout d'abord, il le faut attraper.
C'est facile : un enfant, je crois, s'en ferait fort.
Ensuite, ce poisson, il le faut acheter.
C'est facile : un sol y pourrait, je crois suffire.

Ce poisson, maintenant, il le faut préparer !
C'est aisé : d'un instant seulement c'est l'affaire.
Puis alors, sur un plat il le faut disposer !
C'est aisé, car il est dessus depuis toujours.

Apportez-le-moi donc ! Je m'en veux régaler !
C'est un jeu que de mettre un tel plat sur la table.
Mais son couvercle, encore le faudrait-il ôter !
Ah ! ça c'est difficile et j'en suis incapable !

Par quelque colle forte on le croirait fixé...
Le soulever n'est point travail de mauviette.
Des deux tâches, laquelle est la moins malaisée ?
Tenir votre cachon poissé ?
Ou découvrir la devinette ?

D'abord attraper le poisson,
Il ne fuit pas : drôle de poisson qui ne sait pas nager !
Puis le voilà payé ; espérons
Qu'il coûtait toujours un penny.

Prépare-le-moi pour le dîner...
Poivre et vinaigre, c'est l'affaire d'un instant.
Sous le couvercle, dans son plat
En jolie nacre de Chine, le voilà.

Allons, c'est l'heure du souper.
Est-ce assez d'un, benêt ? Mets-en vingt sur la table !
Le couvercle il faut retirer...
Du pouce et de l'index, la chose est infaisable.

Un couteau à huîtres de bonne qualité
Entre couvercle et plat fermement inséré,
Et bientôt tu sauras l'énigme de la reine :
C'était un dîner de marennes.

La bouillabaisse de la Fête de la musique

2006-06-21T05:10:00.000-07:00

Une dernière chanson en cette journée de fête de la Musique

La Bouillabaisse
(Paroles et Musique: Lucchesi, Sablon, Giraud )

Pour faire une bonne bouillabaisse
Il faut se lever de bon matin
Préparer le pastis et sans cesse
Raconter des blagues avec les mains

Les courageux prennent leur canne
Et vont eux mêmes la pêcher
Mais le poisson passe et ricane
Y a plus qu'à l'acheter au marché !

{Refrain:}
Ah ! que c'est bon la bouillabaisse
Ah ! mon dieu que c'est bon bon bon
Ah ! que c'est bon la bouillabaisse
Ah ! mon dieu que c'est bon.
chœurs :
Pour faire une bonne bouillabaisse
Il faut se lever de bon matin
Préparer le pastis et sans cesse
Raconter des blagues avec les mains.

Une langouste est nécessaire
De la baudroie et des favouilles
Douze rascasses un petit Saint Pierre
Huile safran ail et fenouil

{au Refrain}

On invite une belle petite
Marie-Louis ou bien Ninon
Ensemble on remue la marmite
En se bécotant tout le long

{au Refrain}

Il faut bien attiser la braise
Ninon le fit ingénument
C'est ainsi que les marseillaises
Eprouvent leur tempérament

{au Refrain}

On laisse un peu la bouillabaisse
Pour pétanquer au cabanon
On tire et on fait des prouesses
Quand on revient y a plus de bouillon !

Ah ! que c'est bon la bouillabaisse
Ah ! mon dieu que c'est bon bon bon
Ah ! que c'est bon la bouillabaisse
Ah ! mon dieu que c'est bon.
chœurs :
Ah ! que c'est bon la bouillabaisse
Ah ! mon dieu que c'est bon bon bon
Ah ! que c'est bon la bouillabaisse
Ah ! mon dieu que c'est bon.

Le gâteau de Peau d'Ane

2006-06-19T16:35:00.000-07:00

Dentelles d'Encre qui a inspiré ce blog, m'a signalé la chanson que Catherine Deneuve chante dans le film de Jacques Demy, Peau d'Âne

Préparez votre...
Préparez votre pâte
Dans une jatte...
Dans une jatte plate.

Et sans plus de discours
Allumez votre...
Allumez votre four.

Prenez de la...
Prenez de la farine
Versez dans la...
Versez dans la terrine

Quatre mains bien pesées
Autour d'un puit creu...
Autour d'un puit creusé.

Choisissez quatre...
Choisissez quatre oeufs frais
Qu'ils soient du ma...
Qu'ils soient du matin frais.

Car à plus de vingt jours
Un poussin sort tou...
Un poussin sort toujours.

Un bol entier...
Un bol entier de lait.
Bien crémeux s'il...
Bien crémeux s'il vous plaît.

De sucre parsemez
Et vous amalga...
Et vous amalgamez.

Une main de...
Une main de beurre fin
Un souffle de...
Un souffle de levain.

Une larme de miel
Et un soupçon de...
Et un soupçon de sel.

Il est temps à...
Il est temps à présent,
Tandis que vous...
Tandis que vous brassez,

De glisser un présent
Pour votre fian...
Pour votre fiancé.

Un souhait d'a...
Un souhait d'amour s'impose
Tandis que la...
Que la pâte repose.

Lissez le plat de beurre
Et laissez cuire une...
Et laissez cuire une heure.

L'entrecôte des Frères Jacques

2006-06-18T02:35:00.000-07:00

A l'atelier qui bourdonne comme une ruche,
la pauvre Lisette sanglote en travaillant
Car son vieux père i'est mort de la coqu'luche,
elle reste seule pour nourrir chinq enfants
Dix petits pieds réclament des chaussures,
la neige tombe il va surement faire froid
Tout en cousant pour les riches créatures,
la petite main sent frissonner ses doigts
Et dans son estomac que torture la faim,
elle sent que grandit la peur du lendemain

C'est pour pouvoir acheter l'entrecôte,
qui nourrira les chères têtes blondes
Qu'elle travalle pour les gens de la haute,
et qu'elle fait des robes pour le beau monde
Si elle peine si courageusement
et qu'si elle fait des heures eud'supplément
C'est pour pouvoir acheter l'entrecôte! L'entrecôte!

Mais un beau jour comme elle était jolie,
un beau jeune homme, un placier en tissus
Lui acheta dans un coup de folie,
une belle robe avec des perles eud'd'ssus
Elle voulait pourtant rester z'honnête,
mais il lui dit qu'il avait de l'argent
C'est pour cela que la pauvre Lisette se sacrifia in songeant aux'z'enfants
Tous les soirs désormais par les soins du placier,
les petits estomacs furent rassasiés

C'est pour pouvoir acheter l'entrecôte,
qui nourrira les chères têtes blondes
Qu'elle commis son initiale faute,
qui la rabaisse au rang d'une immonde
Et qu'le soir avec son amant si elle fait des heures de supplément
C'est pour pouvoir acheter l'entrecôte! L'entrecôte!

Comme son amant l'était d'humeur changeante,
il la quitta pour partir au Brésil
Alors du vice elle déscendit la pente
et de son corps elle en fit un outil
Mais dans son coeur elle pensait à ses frères,
qu'elle sauvait d'un geste machinal
Pour éviter qu'ils soient dans la misère,
c'est effrayant ç'qu'elle se donnait du mal
N'imitez pas fillettes cette exemple maudit,
vous seriez pour le monde un objet de mépris

C'est pour pouvoir acheter l'entrecôte,
qui nourrira les chères têtes blondes
Qu'elle reçoit sans cesse de nouveaux hôtes,
et qu'elle devient la femme à tout le monde
Et dans la nuit pieusement, qu'si elle fait des heures eud'supplément
C'est pour pouvoir acheter l'entrecôte! L'entrecôte!

Salade César ou le souper des Triumvirs

2006-06-17T04:21:00.000-07:00

Malgré un esprit profondément libertaire, j'ai une passion pour César et l'histoire de l'Empire Romain. J'ai particulièrement apprécié l'ouvrage de Roger Caratini "César" qui romance la vie de Jules César depuis son enfance dans les quartiers populaires de Rome à sa fin sous les coups des conjurés. Tout en étant romancé, l'ouvrage n'en n'est pas moins extrèmement détaillé et précis historiquement.

Voici un repas pris avec César comme invité.

Crassus aimait le luxe et la bonne chère. Comme il faisait trop frais pour manger sous la treille le repas devait être servi dans la petite salle à manger d'hiver, prévue pour recevoir neuf convives. Autour d'une table carrée étaient disposés trois lits de bronze recouverts de lourds tissus et de coussins où trois dîneurs, même corpulents comme Cicéron ou Pompée tenaient à l'aise. La vaisselle était d'or, les cuillières et les couteaux d'argent, les coupes à boire d'or incrusté de pierreries. Quant aux plats, chacun était un véritable chef-d'oeuvre d'orfevrerie.
César avait insisté auprès de Crassus pour que les rites propres aux festins traditionnels fussent respectés. A son arrivée, chaque convive fut donc conduit vers un vestiaire où de jeunes esclaves les aidèrent à quitter leurs chaussures, à enlever les bagues qu'ils portaient aux doigts, à ôter leur lourde toge et à revêtir une robe légère, ample, dépourvue de ceinture, car selon les anciennes traditions, le dîneur ne devait porter aucun noeud sur lui. Ainsi vêtu, le convive, après s'être lavé les mains, pouvait pénêtrer dans la salle à manger dont le sol avait été préalablement lavé avec une infusion de verveine, herbe purificatrice par excellence, qui était censée écarter les mauvais esprits.
Crassus, le maître de maison, les pieds nus comme ses convives et revêtu d'une blouse de batiste longue et flottante, les acceuille et chaque invité prend la pose adaptée au festin : allongé, appuyé sur son bras gauche, il boira et mangera de la main droite, car se servir de la main gauche porte malheur. [...]
Enfin, paraît le chef cuisinier, le coquus, vêtu d'une tunique blanche [...]
- Je vous proposerai pour commencer, des huîtres de l'ile de Corse, toutes fraîches qui proviennent de l'étang de Diane, des oursins bien roses que j'ai cueuillis moi-même, au petit matin dans le port d'Ostie et des palourdes bien pleines de même provenance...
- Que boirons nous avec ces coquillages ? demande Pompée grand amateur de bons vins ?
- Un vin de Samos, plus onctueux que le miel grand Pompée, et gardé au frais dans nos caves. Ensuite j'ai préparé une fricassée de petits poissons pêchés à la fraîcheur du matin, et de cochon de lait...
- Selon quelle recette ? demande doucement Cicéron.
- Hacher menu des petits poissons bien frais, y ajouter de la farine bien blanche et en faire des quenelles parfumées à la menthe ; préparer quelques testicules de jeune coq et des ris de cochon de lait [...], mouiller ces abats d'un bon vin rouge de Toscane mêlé à un peu d'huile d'olive, ajouter deux ou trois cuillerées de garum, ne pas trop saler... [...] Donc ne pas saler du tout, mais poivrer, avec du poivre pilé, ajouter quelques bulbes bien blancs de poireaux, de la coriandre fraîche et faire cuire doucement jusqu'à l'ébullition. Retirer du feu, travailler le ragoût avec du miel et faire encore chauffer pendant une demie-heure, à petit feu. Lier le tout avec une pâte à la farine et à l'oeuf et servir accompagné d'une salade de laitues blanches à souhait.
- Et comme desserts ? demande César amusé par les mines gourmandes de Cicéron.
- Des fruits de saison : des raisins, des prunes, des grenandes de Carthage, de la confiture d'abricots...
- Ah ! Les abricots ; c'est moi qui ai rapporté ces fruits d'Orient, s'écrie Pompée tout joyeux...
Et le festin commence [...]
Conformément aux traditions religieuses, les esclaves ne débarrassèrent pas la table des reliefs du repas et ne balayèrent point le sol de la salle à manger : les restes et les miettes éparses sur le carrelage étaient la nourriture des âmes des morts, des Mânes, des ancètres du propriétaire de la maison.

A table avec les Buddenbrook

2006-06-15T13:16:00.000-07:00

Dans sa saga "les Buddenbrook", Thomas Mann decrit longuement des scènes de repas. Il utilise un vocabulaire qui évoque la richesse, l'opulence, tant pour les mets que pour la vaisselle ou le linge de table afin d'accentuer l'assise sociale de cette famille.
L'un de ces repas ferait pâlir d'horreur un nutritionniste, d'ailleurs il se termine par l'indigestion d'un enfant !

"Mlle Jungmann et la soubrette avaient ouvert à deux battants la porte blanche de la salle à manger, et lentement, avec l'aisance tranquille de la certitude, la compagnie passa de l'autre côté. N'était-on pas assuré, chez les Buddenbrook de faire bonne chère ?... [...]
A ce moment, la soubrette aux bras rouges et nus, en lourde jupe rayée, la nuque coiffée d'un petit bonnet blanc achevait de servir, avec l'aide de Mlle Jungmann et de la servante du second étage, la julienne fumante accompagnée de rôties et l'on commença à jouer délicatement de la cuillière. [...]
On changea encore les assiettes. Un énorme jambon pané, couleur de brique apparut; fumé, rôti, accompagné d'une sauce brune aux échalottes, au bouquet aigrelet, et flanqué d'une telle abondance de légumes que le contenu d'un plat eût suffit à rassasier tout le monde. On fit passer aussi le chef-d'oeuvre de Madame Elisabeth "la Marmite Russe", macédoine de fruits en conserve à la saveur chatouillante et capiteuse. [...]
Alors, dans deux grandes coupes de cristal, apparut le pudding fourré, édifice savant de macarons, de framboises, de biscuits et d'oeufs à la neige. "

Les sushis des Geishas

2006-06-11T03:00:00.000-07:00

Dans ses "Mémoires d'une Geisha", INOUE yuki nous décrit un repas.

" Les gens mangeaient un repas de fête : dorade à la vapeur, omelette roulée sucrée, feuilles de fougères, kamakabo rouges et blancs, sans oublier le principal, les oshizushi, des boulettes de riz pressées recouvertes de tranches de poisson ou de coquillages et préparées dans des boîtes de bois resctangulaires à la manière de Kanazawa. Le spécialiste place des tranches de poisson sur des laminaires ou des feuilles de bambou nain, puis ajoute le riz pour sushis légèrement assaisonné de vinaigre et de gingembre rapé, de feuilles de poivre ; en automne ce sera du cédrat et du kumquat. Comme poisson de garniture il utilise au printemps la sardine et la dorade et en automne du maquereau et du bar. Les sushis pressés dans la boîte pendant toute une nuit avant d'être retirés du moule et coupés en tranches, donnent un goût très particulier et excellent au riz vinaigré."

Encres de Chine

2006-06-07T23:25:00.000-07:00

"Encres de Chine" est le 4ème roman de QIU Xialong. Cet écrivain chinois né à Shangaï fut interdit d'aller à l'école lors de la Révolution Culturelle. Il a emmigré aux USA après les évènements de la place Tian'anmen. Ses romans policiers ont peu d'intérêt pour les lecteurs de polars classiques, les intrigues sont très minces et très simples, en revanche, à travers ses livres on découvre de l'intérieur la vie quotidienne en Chine telle qu'on ne la connait absolument pas. Il s'intéresse souvent aux restaurants et à la description des repas, des aliments divers (et assez inconnus), des bouchées vendues dans la rue et depuis quelques temps il s'intéresse aux restaurants occidentaux qui s'installent en Chine.

Dans Encre de Chine l'un de ses héros se rend notamment à "la Bonne Vieille Assiette" un restaurant de nouilles.

"Yu commanda des nouilles avec du chou vert au vinaigre et des pousses de bambou d'hiver, plus une portion de porc xiao, l'une des spécialités de la maison. Peiqin choisit des nouilles avec de l'anguille et des crevettes frites, ainsi que du porc xiao, elle aussi. Qinqin prit des nouilles avec de la tête de carpe fumée et du Coca Cola. [...]
Les nouilles arrièvent enfin. Suivant le conseil de monsieur Ren, Yu plongea les tranches de porc dans la soupe, attendit une minute ou deux que la viande devienne transparente sous l'effet de la chaleur, puis la laissa fondre sur sa langue. La texture des nouilles était indescriptible ; croquantes sans être trop dures, leur goût était relevé par la soupe délicieusement épicée.
Pour épater Qinqin, Yu voulut détailler les ingrédients de la soupe, mais il ne réussit à se souvenir de quelques minuscules poissons placés dans un sachet en mousseline et bouillis dans leur jus"

Déloger l'animal

2006-06-05T02:48:00.000-07:00

Véronique Ovaldé fait partie de ces écrivains qui ne font pas de bruit, qui ne vont jamais sur les plateaux télé pour sucer ou tromper, qui ne pensent pas aux prix et aux honneurs factices, mais qui écrivent des vraies histoires, avec des mots qui font chavirer.
Dans "Déloger l'Animal" (Actes Sud), elle nous raconte l'histoire sûrement vraie, de Rose. Rose la toute petite fille dodue et rose, Rose qui a 15 ans, mais en parait 7, qui va dans un institut pour "enfants spéciaux" et qui cherche à comprendre pourquoi sa maman a disparu, avec ce qu'elle imagine et ce que lui raconte Madame Isis, la voisine, elle tente de reconstituer un puzzle à sa façon, sur qui sont ses parents.

Quand je rentre je vais directement chez Madame Isis, écouter ce qu'elle a à me dire sur maman et Markus, m'installer dans sa cuisine, près du four -les maisons de nos contrées n'ont pas de chauffage, il fait froid très peu de temps dans l'année, on s'habille un peu plus et on se rassemble dans les cuisines, on laisse la porte du four ouverte et on boit des infusions, et on mange des râgouts d'agneau ou des soupes, des préparations brûlantes qui font suer dans la seconde, qui rendent les yeux ronds et blancs , procurent un voile humide juste au dessus de la lêvre supérieure, une petite moustache de goutelettes, on a brutalement très chaud, on a l'impression d'abriter un brasero dans la poitrine.
Madame Isis me prépare des choses sucrées, grasses, confiturées, caloriques, moelleuses, dégoulinantes et douces. Elle me devine inconsolable alors elle me choie et saupoudre tout ce qu'elle cuisine d'un nuage vaporeux de sucre glace- une très légère poussière de sucre immaculée qui vole dans toute la pièce. Je regarde l'heure, il est 16 H 25, je fais tès attention à l'heure et à la répétition de certains mots, j'écoute le tit tac [...] et le bruit que fait le gaz qui nous réchauffe les pieds et qui souffle son haleine vénéneuse dans la petite cuisine carrelée de Madame Isis. [...]
Madame Isis me répond en me servant une assiette-danse de papillons multicolores au milieu des prés peinte avec la bouche par un artiste manchot- et crèpes au miel, elle étale le miel sur un demi-centimètre d'épaisseur, la crèpe prend une consistance impossible, il me faut me pencher vers la table et grignoter directement depuis le bord de l'assiette en la poussant avec la main droite pour la faire pénêtrer dans ma bouche, j'évite ainsi un maximum de dégats, et donc Madame Isis, pendant qu'elle me gave de sucreries qui finiront par me boucher les artères et se stocker dans chaque organe de mon corps me répond "tu ne peux pas te souvenir de ça, tu étais trop petite"

Le temps des cerises

2006-06-04T02:26:00.000-07:00

Chansonnette d'amour à sa création, ce chant deviendra le symbole de la Commune

Le temps des cerises
Paroles : Jean-Baptiste Clément
Musique : Antoine Renard (1868)

Quand nous chanterons le temps des cerises,
Et gai rossignol, et merle moqueur
Seront tous en fête !
Les belles auront la folie en tête
Et les amoureux, du soleil au coeur !
Quand nous chanterons le temps des cerises,
Sifflera bien mieux le merle moqueur !

-

Mais il est bien court, le temps des cerises
Où l'on s'en va deux, cueillir en rêvant
Des pendants d'oreilles...
Cerises d'amour aux robes pareilles,
Tombant sous la feuille en gouttes de sang...
Mais il est bien court le temps des cerises,
Pendants de corail qu'on cueille en rêvant !

-

Quand vous en serez au temps des cerises,
Si vous avez peur des chagrins d'amour,
Evitez les belles !
Moi qui ne crains pas les peines cruelles,
Je ne vivrai point sans souffrir un jour...
Quand vous en serez au temps des cerises,
Vous aurez aussi des peines d'amour !

-

J'aimerai toujours le temps des cerises :
C'est de ce temps-là que je garde au coeur
Une plaie ouverte !
Et dame Fortune en m'étant offerte
Ne pourra jamais fermer ma douleur...
J'aimerai toujours le temps des cerises
Et le souvenir que je garde au coeur

Le marché du Neubourg avec Philippe Delerm

2006-06-01T12:30:00.000-07:00

Philippe Delerm, dans "Les Chemins nous inventent" fait avec son style si particulier, un inventaire des lieux qui nous parlent.
Et les pages consacrées au marché du Neubourg, me parlent particulièrement puisque j'y suis allée des années avec la maman d'une amie qui avait une maison dans le coin.

Le Neubourg est un centre : allez un un mercredi matin, jour de marché, mais attention. Vous n'y trouverez pas un de ces marchés frivoles, conçus pour aguicher le flâneur, le passant. Le marché du Neubourg, c'est plus qu'un marché : c'est la vraie vie. [...]
Le marchand de gâteaux a déployé tout un trésor. Mais si, vous savez bien, ces cartes à jouer mi-gaufrettes, mi-nougats, ces macarons ornés d'une cerise, ces poissons à la confiture... Et l'on se sert soi-même avec une petite pelle idoine [...]
Mais c'est au chevet de l'église, de l'autre côté que le marché atteint son apogée. Là, se sont rassemblés les vrais produits de campagne. Les tâches orangées des citrouilles, des potirons, l'onctuosité de la crème dont le fermier remplit les pots à la louche avec une lenteur suave. Des oignons, des carottes... Que sais-je ? Et puis des oeufs partout... [...]
Pour traverser l'hiver, il faut des rendez vous. Pour oublier le brouillard des champs, il faut la vie des hommes. Le Neubourg secoue la torpeur des campagnes froides. C'est la fête rituelle où les choses et les mots, les parfums, les couleurs, les silhouettes en blouse grise et noire s'accordent, sans chiqué, sans tapage.
Jamais jusqu'ici je n'avais senti combien sonnait vrai cette phrase de Goscinny : un marché c'est comme une cour d'école qui sentirait bon.

Le restaurant de Vita

2006-05-31T13:07:00.000-07:00

Melania Mazzucco est une journaliste italienne partie à la recherche des racines de sa famille. A travers son voyage en Italie et aux Etats Unis, elle suivra la trace de ceux qui sont partis chercher fortune à New York. Vita est sa grand mère, arrivée maigre, noiraude et pouilleuse sur le sol américain. A travers, photos, documents, articles de journaux et légendes familiales, la journaliste va romancer la vie de ses ancêtres qui au début du siècle quittaient la misère de la Sicile à l'assaut du rêve américain. Dans un guide touristique elle retrouve une page consacrée au restaurant italien que Vita a fini par ouvrir à Brodaway

" Vita ** - 52nd Street à l'angle de Broadway

La cuisine d'antan mise au goût d'aujourd'hui. La cuisine dont s'occupe la propriétaire, une dame italienne petite et fort bavarde, propose des plats traditionnels en fonction de la saison, revisités et présentés avec style. A ne pas manquer : les tortues aux petits pois, la morue à la matelote, la tarte aux griottes, les zepole, les mostaccioli et la meilleure oie farçie qu'il nous ait été donné de goûter."Vita. J'ai Lu. ISBN 2-290-34744-2

Le roi est mort, vive le roi ou les caprices du prince

2006-05-29T06:38:00.000-07:00

La suite de la partie "bouche" de Le Roi est mort, vive le roi cette fois-ci consacrée à Mitterrand.

"Le président François Mitterrand volontiers capricieux quand il était question de fruits de mer, et particulièrement d'huîtres, [...] envoyait son cuisinier faire un aller-retour dans la journée jusqu'en Bretagne à bord d'une voiture de l'Elysée pour en rapporter des huîtres fraîches. C'est ainsi : il aimait le soir, dîner d'une simple douzaines d'huîtres. [...] Question fourneaux, Mitterrand n'avait rien à envier aux rois de France.
D'abord quelle ne fût pas la surprise des équipes en place depuis des lustres, chargées des repas de l'Elysée [...] quand Mitterrand annonça qu'il avait fait recruter le chef d'un établissement prestigieux. C'était une première dans l'histoire de la République, le président souhaitait un cuisinier personnel et attitré pourle suivre partout. Y compris le week-end à son domicile privé ou en villégiature.
Le [...] fameux cuisinier en question, puisait dans la cassette de la République sans rendre compte. Il ne communiquait aucune facture, aucun budget à l'intendant de l'Elysée. [...]
Il était très difficile de satisfaire l'élu du peuple. Surtout lorsqu'il jouait avec les nerfs de ceux dont il savait qu'ils étaient à son service.
Comment faire lorsqu'à peine revenu d'un voyage chez le roi du Maroc, Mitterrand demande qu'on lui serve le même thé à la menthe que celui qu'il a dégusté dans les palais des Hassan II. A priori, rien de plus simple : on téléphone à Rabat et on demande conseil à son homologue cuisinier du roi. Celui-ci indique la variété de thé qu'il convient d'utiliser, la manière de le jeter dans la théière, le temps exact de l'infusion... Rien de plus simple.
Eh bien non. Toute la cuisine s'est mise aux fourneaux pour préparer le thé à la menthe. Tous les marmitons ont été mobilisée et le chef en personne a servi le breuvage au président. Une fois... deux fois... trois fois... A chaque fois Mitterrand faisait la grimace. Non, vraiment rien à voir avec ce thé qu'il avait bu dans les salons du roi ! Tant et si bien qu'il exigea que l'on réquisitionne sur le champ le fameux préposé au thé marocain.
Un avion amena l'homme en question à Paris, il montra au personnel de l'Elysée comment s'y prendre : c'était très exactement ce qu'ils faisaient depuis le premier jour. Mais à compter de cet instant, Mitterrand trouva son thé parfait. "

Les asperges de Proust

2006-05-28T03:10:00.000-07:00

On connaissait ses célèbres madeleines, Odile a trouvé pour nous un passage de Du Côté de chez Swann où il évoque les asperges

-"Madame Octave, il va falloir que je vous quitte, je n'ai pas le temps
de m'amuser, voilà bientôt dix heures, mon fourneau n'est seulement pas
éclairé, et j'ai encore à plumer mes asperges. »
-« Comment, Françoise, encore des asperges ! mais c'est une vraie
maladie d'asperges que vous avez cette année, vous allez en fatiguer nos
Parisiens ! »
-« Mais non, madame Octave, ils aiment bien ça. Ils rentreront de
l'église avec de l'appétit et vous verrez qu'ils ne les mangeront pas
avec le dos de la cuiller. »

Merci Odile :)

Les tartelettes amandine de Ragueneau

2006-05-27T02:05:00.000-07:00

Brin de Persil, la plus oxfordienne de nos ex-québecoises, nous propose la recette des tartelettes amandine de Rostand.
Dans Cyrano de Bergerac en effet, on trouve acte II, scène 4, la tirade du fameux poëte patissier

RAGUENEAU
Comment on fait les tartelettes amandines.
Battez, pour qu'ils soient mousseux,
Quelques oeufs;
Incorporez à leur mousse
Un jus de cédrat choisi;
Versez-y
Un bon lait d'amande douce;
Mettez de la pâte à flan
Dans le flanc
De moules à tartelette;
D'un doigt preste, abricotez
Les côtés;
Versez goutte à gouttelette
Votre mousse en ces puits, puis
Que ces puits
Passent au four, et, blondines,
Sortant en gais troupelets,
Ce sont les
Tartelettes amandines!

LES POETES, la bouche pleine
Exquis! Délicieux!

UN POETE, s'étouffant
Homph!

Ils remontent vers le fond, en mangeant. Cyrano qui a observé s'avance vers Ragueneau.

CYRANO
Bercés par ta voix,
Ne vois-tu pas comme ils s'empiffrent?

RAGUENEAU, plus bas, avec un sourire
Je le vois...
Sans regarder, de peur que cela ne les trouble;
Et dire ainsi mes vers me donne un plaisir double,
Puisque je satisfais un doux faible que j'ai
Tout en laissant manger ceux qui n'ont pas mangé!
Merci Persiloutte :)

Le Roi est Mort Vive le Roi !

2006-05-25T04:46:00.000-07:00

Un petit passage agaçant pour commencer. Dans "Le Roi est Mort, Vive le Roi" (aux Ed. Michalon), Nicolas Charbonneau et Laurent Guimier, 2 journaliste, s'amusent à faire un parallèle à partir de documents historiques entre la cour des Rois et nos hommes politiques actuels. A partir de passages extraits des Mémoires de St Simon ou de la correspondance de Mme de Sévigné, ils tentent de démontrer que la révolution est passée mais que les habitudes sont restées.
J'attendais un peu plus de ce livre, mais finalement il suffit de lire le Canard Enchainé ou autre depuis un certain nombre d'années pour savoir que les hommes politiques français sont loin de se considérer comme des citoyens comme les autres.

Voici la partie consacrée aux plaisirs de la bouche de ces "grands hommes"
" Dans la nuit du 23 au 24 avril 1671, Louis II de Bourbon, prince de Condé, perd son maître d'hôtel. Vatel se donne la mort dans sa chambre du château à quelques heures de l'arrivée du roi Louis XIV [...] Est-ce la marée qui veut celà ? Le Gal de Gaulle avait pour habitude d'ordonner "l'intendance suivra!" déclarait-il.
Joël Normand, cuisinier de l'Elysée raconte qu'un matin, il apprend que le roi d'Arabie Saoudite est reçu à dîner à Trianon par le président. Les menus sont déjà lancés, l'Imprimerie Nationale les a gravés en lettres d'or. Le Gal De Gaulle a commandé un saumon braisé aux queues d'écrevisse. Mais il n'y a pas une seule écrveisse à Paris en cette saison. [...] La solution viendra [...] pour trouver des ecrevisses dignes d'un roi et d'un président. Il suffisait d'y penser : la Turquie. A cette époque on en trouve sur les marchés de la capitale ottomane. Décision est prise d'alerter l'ambassade de France à Ankara. Ordre est donné d'aller faire quelques courses et les crustacés sont glissés dans la valise diplomatique. Les bestioles prendront l'avion et quelques heures plus tard finiront dans les assiettes d'un service de porcelaine de Sèvres sous les lambris de Trianon

A suivre : Miterrand et son cuisinier privé

Tribute to...

2006-05-25T01:04:00.000-07:00

Le désir de faire ce blog m'est venu en lisant
Dentelles d'Encre. Mademoiselle Navet a eu l'idée de répertorier et de nous faire partager les passages consacrés à l'art du fil dans la littérature. J'ai trouvé très intéressante cette idée de concilier ainsi 2 passions et avec son accord, je me lance à mon tour dans à travers ce blog à la recherche de pages culinaires dans la littérature.
Toute contribution permettant de nous faire partager vos découvertes est bienvenue :)

Romans français

2005-06-05T03:14:00.000-07:00

- Déloger l'Animal de Véronique Ovaldé

- Un festin à la table de César

- les petits pois de P. Delerm

chansons

2005-06-04T02:32:00.000-07:00

Le temps des cerises

l'Entrecôte des Frères Jacques

le gâteau de Peau d'Ane

la Bouillabaisse

Romans étrangers

2005-05-31T13:27:00.000-07:00

Le restaurant italien de Vita

La soupe chinoise d'Encres de Chine

Mémoires d'une Geisha

Les Buddenbrook de Thomas Mann

La femme pomme de terre

classiques français

2005-05-28T03:15:00.000-07:00

les Asperges de Proust "Du côté de chez Swann"

Le boeuf en Gelée de Proust toujours

Les malheurs de Sophie (la crème et le pain chaud)

La pièce montée d'Emma Bovary de Flaubert

Déjeuner à la campagne avec les impressionistes et Zola

théatre

2005-05-27T02:16:00.000-07:00

Cyrano de Bergerac

Essais, biographies...

2005-05-25T07:10:00.000-07:00

Le Roi est mort, Vive le Roi !

Les caprices du prince Mitterrand

Le marché du Neubourg avec Philippe Delerm

Delerm encore, les petits pois à écosser

Le souper d'huîtres de Casanova